A Revolta de Bounty
Preâmbulo - Em Dezembro de 1787, o H.M.S. Bounty está no...
...Porto de Portsmouth na véspera da partida para o Taiti...
...nas águas desconhecidas dos grandes Mares do Sul.
A missão do Bounty era arranjar árvores de fruta-pão...
...para levar para as Índias Ocidentais como alimento para os escravos.
Nem o navio, nem a fruta-pão chegaram. Houve um motim,
um motim contra os abusos da Lei dos mares do séc. XVlll.
Mas este motim, famoso na história e lenda...
...ajudou a criar uma nova disciplina, com base no respeito mútuo...
...entre oficiais e homens, pela qual o poder britânico é mantido...
...como segurança para todos os que atravessam os mares.
Portsmouth, Inglaterra, 1787
Oito horas!
Está tudo bem. Nevoeiro.
-Toma, rapaz. -Obrigado.
Um pelotão de recrutamento!
-Recrutamento! -Vamos embora!
Em nome do Rei!
Ena, apanhámos todo o peixe numa só rede.
-Alinhe-os, contramestre. -Alinhar!
Rapazes, dobrem-se e chorem. Estão na marinha real.
Não sou marinheiro. Sou alfaiate.
Isto é um bordado? Nada de balelas!
-Qual é o navio? -O Bounty, para os Mares do Sul.
-Isso é o fim do mundo! -Não, ele foi lá com o Capitão Cook.
Conhece bem as morenas.
-Quem é o capitão? -Bligh.
-O Bligh! -Apanhem-no!
Quanto tempo estaremos fora?
Até haver geada no lnferno.
Quanto tempo? Tenho de saber.
-Dois anos. -Por favor, não leve o meu marido.
Quando nasceu o filho, o Tommy deixou o mar.
Não quer servir na marinha.
-É verdade. -O rei precisa de seis homens.
Não o levem! É para sempre!
Não os posso levar a eles e deixá-lo.
Não podem levá-lo! Não deixo!
-Rapariga... -São dois anos! Não! São dois anos!
É a nova ventura de lnglaterra na ciência, comércio, descobertas.
Quem mais deveria ir, se não o filho de Sir Austin Byam?
Mas são dois anos.
-Compreendo, minha querida. -Ó de bordo!
Bob.
Olhem! O filho mais velho do mar e herdeiro de todos os oceanos.
Uniforme de Jeeves.
É tão novo que range.
Voltarei almirante, com um colar para si.
Pérolas grandes como cocos.
Darei o seu nome a uma bela ilha, Sir Joseph.
-Devo-lhe a nomeacão. -Foi nomeado com um propósito:
Fazer-me um dicionário de taitiano.
Expliquei isso ao Capitão Bligh.
-Como é ele? -O Capitão Bligh?
É um desastre do alto mar.
Cabelo de corda. Os dentes são passadores para cabos.
O quê? Óptimo.
Parece aterrador. Mas, talvez, como o teu pai dizia:
"Antes uma mão de ferro no mar do que uma mole. "
Daria um bom marinheiro.
Vá como clandestina, mãe.
Já pensei nisso. Muito a sério.
Bom, um brinde à viagem do Bounty.
À viagem do Bounty!
Águas paradas e um belo mar dourado.
Peixes voadores como raios de prata e sereias a cantar à noite.
O Cruzeiro do Sul e todas as estrelas do outro lado do mundo.
Abençoado seja. À viagem do Bounty!
É o Bounty?
Não. É a nau capitânia da frota. O seu barquito está ali.
É o Bounty para o Taiti?
Não é muito grande.
Não é o tamanho que conta, jovem. É o sal nos rapazes que o manejam.
-Onde está a tua amada? -Casou-se com um marujo.
É o Ellison, senhor. Tentou fugir.
Para o convés, Morrison. Churchill.
Sim, senhor.
las fugir?!
Não aguento. Não dois anos.
Posso não voltar. E ela fica sozinha com o bebé.
Açoite-me, mande prender-me, mas não me leve!
Não o faca.
Ouve-me, Ellison.
O mar é duro, mas tu vais vencê-lo.
Faz as tuas tarefas e voltarás com as focas,
a seguir-te em adoração.
Eu era como tu quando vim para o mar. O musgo de Cumberland cobria-me.
Agora, são só crustáceos.
Assim é melhor.
Se tiveres problemas, procura-me. Para teres justiça.
Mas, se agires mal, atencão à borrasca.
E agora, anima-te.
Vai lá despedir-te da tua mulher.
-Trouxe-a a bordo? -E ao bebé.
-Vá. Apressa-te. -Obrigado, senhor.
-Vai para os Mares do Sul? -Vou.
Tome. Leve isto.
Compre a sua ilha. Dez xelins.
10? Não vejo a cara do rei num xelim há tanto tempo,
que já nem sei qual é o Jorge, mas aceito e devolvo-lhe quando voltar.
Marujo! Não volta, não nesta casca de noz.
Um alfinete de diamantes.
De ouro, do Capitão Kidd.
Com um mapa do tesouro.
Larga as folhas-de-flandres.
Mantém-te a sotavento dos senhores.
Está bem. Adeus. Adeus!
Mr. Byam? Sou Fletcher Christian, tenente e imediato.
-Vai instruir-me. -Em navegação e trigonometria.
Terá uma ronda, manterá a ordem, subirá ao mastro para remendar a tela.
O resto do tempo é seu.
Mr. Christian, comigo, o navio está seguro.
Compreendo. "Uma criança os guiará. "
Vamos descer. Tu, leva a caixa de Mr. Byam para o beliche dele.
-Olá, Mr. Christian! -Olá!
Desculpe.
Bom dia, senhor.
Nada perdido, Mr. Christian.
Acha que trago o suficiente para dois anos?
-Sabe quanto bebe. -Ninguém consegue estimar isso...
...e muito menos eu.
-Calma, calma. -O que o faz girar assim?
Isto é que é uma marinha!
Rum nos talha-mares hoje e sangue nos embornais amanhã.
Este é o nosso médico, chamamos-lhe Sr. Baco.
-Nunca nos disse o nome. -Esqueci-o.
É um prazer.
Mr. Byam, eu não devia ter ido a terra.
A lnglaterra é só uma ilha e todas as ilhas são parecidas.
Vou descer. Ajude-me.
Devagar. Devagar.
Tenho medo, Tommy. O navio é azarento.
Mudaram-lhe o nome.
E eu mudei o teu nome, não mudei? Foi azarento?
Tommy...
Um, dois... Três de nós aqui?
O meu cão tem um canil maior só para ele.
Vamos ser tão amigos como gatos numa saca.
Mr. Stewart? Mr. Byam.
Apareça quando quiser. Estarei a 25 cm de si.
-É um prazer. -Espero que goste do navio.
-Gosto de qualquer navio. -O recém-chegado.
Pois, Mr. Byam, o afável Mr. Hayward.
-Viva. -Mr. Hayward está há dois anos no mar.
E um homem assim devia, ao menos, saber prender a rede.
A sua parece a mochila de um francês!
Pronto, já para o convés, todos.
Mr. Maggs?
O tal do Capitão Bligh. Como escrivão do navio...
...diria que é simpático?
Se fosse a si, não lhe chamaria nada.
Não, não, não, Mr. Maggs. Nunca chamo nada a ninguém.
Mas espero que seja simpático, porque me assusto com facilidade.
É de família, Mr. Maggs.
O meu pai assustou a minha mãe antes de eu nascer,
e estou assustado desde então.
Sabe que há alturas em que nem consigo segurar um copo?
Silêncio. O capitão vai subir a bordo.
Companhia, em sentido!
Mr. Christian, livre-se desta ralé.
Sim, senhor. Saiam dos convés. Todos para terra. Saiam dos convés.
Mr. Fryer, zarpamos às seis badaladas.
-Temos os nossos direitos. -Saia, Joe.
Só vou, quando o navio zarpar.
Não pode fazer isso!
Chicotadas na frota. Incluíram-nos.
Uma honra para o Bounty, Sir Joseph.
Mr. Christian, chame todos às cinco para ver o castigo.
Quer ver as chicotadas?
Só conheço a ciência como disciplina.
O azorrague requer ciência. Veja o contramestre.
Tenho de ir andando. Vim cá só apresentar o Roger.
Adeus, meu rapaz.
Isto não vai ser fácil, Roger...
...mas a sua família anda no mar há sete gerações.
Ninguém falhou no dever.
Num apuro, basta que se recorde disso.
-Vou tentar. -Não duvido, meu rapaz.
-Adeus, Mr. Bligh. -Adeus, Sir Joseph.
O que significa "chicotadas na frota"?
Uma pena do tribunal militar: duas dúzias de chicotadas em cada navio.
Qual foi o crime do homem?
Bateu no capitão.
São mais de 300 chicotadas. Não entendo...
Entende isto? O que conta é a disciplina.
Um marujo é um marujo, um capitão, um capitão. E um aspirante...
...é a forma mais baixa de vida animal da marinha britânica.
Já sabe o que é um aspirante da marinha.
Alinhem-se!
Remos de bombordo!
Homens, tirar chapéus!
Artigo 22: "Se um oficial, marinheiro ou outra pessoa
bater ou ameacar bater num superior...
...e for condenado, sofrerá o castigo
que lhe for imputado por tribunal militar. "
Homens, pôr chapéus!
-Mr. Morrison, duas dúzias, creio. -São duas dúzias.
-O homem está morto, capitão. -Morto?
-Mando destrocar? -O quê?
Nem pensar! O castigo será aplicado.
Contramestre, ao trabalho.
Toca a andar. Ao trabalho!
Maldito assassino.
Mr. Byam!
-O castigo foi infligido. -Mr. Morrison, suba.
-Mr. Fryer, preparar para zarpar. -Vigia a estibordo.
Vigia a estibordo, amarras e cabos!
Preparar para subir ao mastro!
Subir o escaler do capitão.
Vigias, içar!
Icem!
Para cima!
Ventos de terra!
O mastro de mezena é seu, Mr. Byam.
Tem medo de subir? É brincadeira de criancas.
O homem que chicotearam.
Estava morto.
Suba. Vá ajudar.
Mr. Morrison, inicie-os.
À carga!
Brincadeira de criancas.
Äncora levantada.
Deixem cair!
De cima para baixo!
Descam! Uma dúzia no último a chegar!
Por favor, senhor!
Capitão Hayward!
Mr. Hayward!
-Eu trato dele. -Puxem!
Icem!
Velas mestras e mastaréus!
Mastaréus!
Cobertas a estibordo, levantar ferros.
-A postos. -Para sotavento.
Para sotavento.
-Assim. -Sim, senhor.
Lá vai ele. Levantaram ferro.
Ai, Mary, é um barquinho tão pequeno.
O meu Tommy trá-lo de volta.
Viva!
Cá estamos nós de novo, Mr. Christian.
-É a terceira viagem juntos. -Não por minha opção.
Foi o que me disse o almirante. Mas veio. Pedi-o a si.
Gosto de ter um cavalheiro como subordinado. Fiz-me a mim próprio.
Admiro-o por isso, senhor.
E por pouco mais?
Ordens de navegação?
O Taiti, pelo Cabo Horn.
Com ventos de feicão.
Se não pudermos ir pelo ocidente, vamos por África.
Abastecemo-nos na Baía de Simon.
Precisamos. Temos menos comida que uma prisão.
E não confio no seu escrivão.
Por que embirra com ele?
Um esfomeado não rende. Tenho de lidar com quem alimentamos.
Tratantes e piratas! Viu-os rezingar com as chicotadas?
Eu dou-lhes as chicotadas.
Um conselho, senhor. Não seja severo de mais.
Vamos fazer 1 0 mil milhas juntos durante dois anos.
-É como um paiol de pólvora. -Não quero o seu conselho.
Lido com eles ao meu modo. Respeitam só a lei do medo.
-Os oficiais não o deviam esquecer. -Posso dizer o que penso!
Vêm de prisões e tavernas, mas são ingleses e zarpam para onde quiserem.
Não me interessa o que pensa.
Conto que execute todas as minhas ordens, quando eu as der.
Eu executo as suas ordens, Mr. Bligh.
Estamos entendidos?
Perfeitamente.
-Tem ordens? -Não.
-É tudo? -É. Pode ir.
Obrigado, senhor.
-Ele está a voar. -Directo para o Taiti.
Directo para o Taiti.
Não se muda a vela sem ordens minhas.
Ponha dois homens ao leme. Ou seguimos, ou vamos abaixo.
-Sudeste-este. -Sim, senhor.
Só se muda de velas por ordem do capitão.
Mr. Byam, prepare-se. Vai ter formacão.
Sim, senhor.
Tu! Espera aí!
Nunca esvazies os baldes contra o vento!
Vê de que lado sopra, idiota!
Vê de que lado sopra e escolhe o lugar!
Já lá para baixo!
Vamos dar a volta ao mundo, rapazes.
De coração leve e culotes apertados.
Cala-te, principiante.
É humano? O que achas?
Não suporto bebés aos berros.
Disse para não abanares a lanterna!
Não te deixa enjoado, pois não? Um velho bucaneiro como tu?
Dou-te uma surra tal, que ficas de cama um mês.
-Vamos, bate com força. -Parem, sim?!
Não percebo nada desta navegação.
Calma. Se precisares, eu safo-te.
Não tentes enganar Mr. Christian.
Mr. Christian não me mete medo.
Atravesso os sete mares, sem me molhar.
As baleias podem afundar-nos, mas eu afundo-as.
Olhem para o rosto que lançou mil barcos.
Meus senhores.
O problema de navegação de hoje:
Pela altitude da estrela Polar, encontra a latitude, Mr. Stewart?
Para a conseguir...
...a menor distância entre dois pontos é uma linha recta.
Mas com a navegação não é assim. Há que considerar ventos e correntes...
Imagine que considerava o problema.
-Sim, senhor. -Talvez Mr. Stewart queira dizer que é...
...como a lanterna.
Presumimos que devia estar parada, mas como o barco está a navegar,
balança-se para trás e diante.
Mas ao observá-la com atencão...
Discorda, Mr. Hayward?
Sabe que a lanterna me deixa enjoado. Só quer parar a aula.
-O Stewart não sabe do problema dele. -Mas a teoria dele interessa-me.
Por favor, senhor.
Continue, Mr. Byam. Dizia que ao observar de perto a lanterna...
Que se passa, Mr. Stewart?
Veja o vento, Mr. Stewart.
Não está aí. Está ali.
É esse o rosto que lançou mil barcos?
Um problema de navegação e três frangalhos.
És um espertalhão!
Desajeitado ingrato!
Depois de eu ter dado tudo, pela honra da classe.
Byam!
A culpa foi dele. Bateu-me por trás!
-É verdade, Mr. Byam? -Prefiro não dizer.
Querem lutar? Eu acalmo-o.
Suba ao topo do mastro e fique lá até que eu o chame.
-Ao topo, senhor? -Ao topo.
-Já para baixo ou sobe! -Sim, senhor!
Está mau tempo para o mandar subir.
Têm de aprender que isto não é uma taverna! Se não os ensina, ensino eu!
Mexa-se, sua lesma!
-O Byam? -Não consegui, Stewart.
Sempre que o velho me olha, quero saltar borda fora.
O Byam?
-O velho mandou-o para o topo. -Puseste-lhe as culpas?!
Parem!
Basta de sarilhos! Tem de aprender!
Já para a rede, antes que o ate a um canhão!
Levante-se!
Vê? A culpa não é minha.
Eles têm inveja porque já estive no mar.
Quem fez isto?
Eu.
Venha cá!
Muito bem.
Como range. Está um vendaval.
Sou velho de mais para invejar o jovem Byam.
-Beba à larga, Mr. Morgan. -Para matar os germes.
Desperdiçar o meu brandy?
Use a água potável do barco. Engelhar-me-ia a perna de pau.
Sabem como perdi a perna?
-Não, mas vamos saber. -Bom...
-Estou preocupado com o Byam. -Ele aguenta-se.
Bom, deixei a minha perna com John Paul Jones em 78.
Ficámos à ré com um ianque.
A nossa bandeira é icada e o capitão grita: "Que navio é esse?"
"O navio americano Ranger", ruge o Jones, e iça a bandeira.
"Fala mais alto, ianque insignificante", grita o capitão.
"Não te ouco! "
"Ouves isto?" pergunta o Jones, e manda uma descarga.
Os canhões ribombaram.
Está bem?
-Não perdi nada. -Olhe por ele, Mr. Morgan.
Proa levantada!
Estibordo!
Levem-no para baixo, ao médico!
Mr. Christian!
-Quem o trouxe para baixo?! -Eu!
Mandei-o para o topo!
Foi para baixo. O topo não é lugar.
Sei qual é o lugar dele. Devia saber o seu.
Manter a disciplina! Mande-o para cima!
Mr. Bligh, já bastou!
Mande-o outra vez para cima!
Isso, rapaz. Beba outra. Sentir-se-á como novo.
Se tivesse perdido uma perna...
Perdi a minha em combate contra os franceses, ao largo da Jamaica.
Fui operado por um francês.
Pediu-me desculpas em francês, e eu amaldiçoei-o em inglês.
-Como está ele? -Estou bem.
Está pronto para tudo.
Volte para o topo do mastro, Byam.
-Já sofri o meu castigo, senhor. -Já para o topo do mastro!
O Capitão Bligh já me deu castigo suficiente!
Não me pode obrigar a subir de novo!
Foi Mr. Christian quem o trouxe para baixo.
Obrigado, senhor.
Não entendi. Ordens do capitão.
-Importa-se? -Não.
Precisa disto.
Precisa de mais uma coisa. É destemido, jovem.
Se precisar, terei prazer em lhe cortar a perna.
Obrigado, senhor.
-Se algo lhe acontece, o Bligh... -Christian!
Christian, cuidado!
OCEANO ATLÃNTICO NORTE
Homens, tirar chapéus!
Ó Deus eterno, que sozinho expandis os céus...
...e governais o mar devastador, que circundastes as águas com terras...
...até que noite e dia acabem...
...recebei na Vossa todo-poderosa protecção...
...nós, vossos servos e a frota que servimos.
Protegei-nos dos perigos do mar para sermos uma salvaguarda...
...ao serviço do Rei Jorge e seus reinos...
...e uma segurança para quem legalmente cruza os mares...
...e para regressarmos e desfrutar das bêncãos da terra...
...recordando Vossas misericórdias, para glorificar Vosso nome santo...
...através de Jesus Cristo. Ámen.
-Ámen. -Homens, pôr chapéus.
Os homens deste barco não devem esquecer...
...que estão sob o Código de Justica Militar.
Talvez ignorem que esse código me dá...
...a autoridade para ordenar castigos.
Durante a ressente borrasca, observei-vos no convés e no topo.
Não distinguem madeira de tela e parece que não querem aprender.
Terei de vos dar uma licão. Tu, tu e tu, avancem.
Vocês três são uma vergonha para o mar!
Dez dias a meia racão. Como te chamas?
-Thomas Burkitt, senhor. -Ladrão. Prisão de Dartmoor.
-Ladrão. -Pôde escolher:
Dartmoor ou a marinha real.
Estiveste em Dartmoor?
-Sim. -Preferes a marinha.
Talvez te arrependas, antes do fim da viagem. O teu nome?
Thomas Ellison, senhor. Recrutado à forca. Tenho mulher e um bebé.
Pedi-te o nome, não a história das tuas desgraças. Nome?
-Smith. -Não é tu, idiota! Tu.
-William Muspratt, senhor. -Tens mulher, Muspratt?
Tens mulher?
Duas, senhor.
A tripulação vai recordar que sou vosso capitão, juiz e júri.
Cumpram o vosso dever e talvez nos demos bem...
...mas devem cumpri-lo apesar de tudo. Destrocar.
Depressa, homens.
Ladrão. Só me chamam ladrão os homens que eu roubo.
Meia racão.
Tu aí!
Quem fez isto?
Não sei, senhor.
Mr. Morrison.
Duas dúzias de chicotadas para este homem.
Fui eu, senhor.
Apanha.
Põe no lugar.
-Mr. Morrison, prossiga com a ordem. -Sim, senhor.
Bligh, estes homens não são voluntários.
Foram recrutados à forca.
Dê-me uma semana e não precisará de chicote.
Mostre-lhes quem manda aqui.
Mr. Morrison!
Em breve, saltarão ao ver o casaco de um aspirante,
nem que esteja pendurado a secar.
Dê-lhe as chicotadas. Quando peço uma informação, espero recebê-la.
-Não ouvi a chamada, senhor. -Por quê?
Estava a limpar a patente de Mr. Byam.
É verdade, senhor.
Amarre-o a um canhão e dê-lhe duas dúzias de chicotadas.
A culpa foi minha.
Mr. Byam supervisionará o castigo.
Duas dúzias. Chega, Mr. Morrison.
OCEANO ATLÃNTICO SUL
-Homem à água! -Tragam um cabo!
Idiota. Tenho de os ensinar a não cair do barco.
Mr. Morrison!
Quando o pescarmos, pendure-o para que seque!
Não aguento mais. Preciso de água.
Volta ao trabalho!
Preciso de água para os joelhos. Não aguento mais.
-Que se passa? -Largou o trabalho. Quer água.
Veja, senhor, a areia entranhou-se.
-Quero água para a tirar. -Eu dou-te a água.
Mr. Morrison, faça-o passar por baixo da quilha!
Puxem!
-Então? -O homem morreu, Mr. Bligh.
OCEANO ÍNDICO
CABO DA BOA ESPERANCA
Mr. Bligh, já vi calmarias, mas nunca uma assim em 40 anos.
-Eles estão esgotados. -Não pela forma como remam.
-Substitua-os. -Mr. Morrison, avise.
Mudem a tripulação dos barcos.
Acabem a ração, rapazes. Os barcos estão bordo com bordo.
Mr. Byam, olhe para esta carne. Está viva.
Lamento. Não posso fazer nada.
E este pedaço foi retirado de uma pedreira.
-Eu troco contigo, rapaz. -Obrigado.
Está mesmo viva...
...mas são carne fresca.
Mr. Byam, estes dois não podem trabalhar.
-Estão dispensados. -Que atraso é este?!
Precisamos que eles nos puxem até encontrar vento.
Estão a acabar a racão e estes não estão em condicões.
-Não? -Ordem minha.
Se andam, podem trabalhar.
Meta-os nos barcos e mande estes já para lá!
Há sinal de brisa, senhor?
Estou a dar as últimas.
Mantém o ritmo. Eu assobio.
Não podemos... ?
-Não podemos descansar? -Não, e cala essa matraca.
Neste barril só há um queijo.
-Que foi? -Desapareceram dois queijos.
-O quê? -Desapareceram dois queijos de 22 kg.
-Roubaram-nos, claro. -Ladrões e presidiários!
-Que foi? -Faltam queijos.
Até roubavam um cadáver.
-Mas verifiquei. -Os queijos não voam, idiota!
Foram roubados, é claro!
Não há mais queijo até que o roubo seja pago.
Perdão, senhor. Em Portsmouth...
...este barril foi aberto por si...
...e Mr. Maggs levou os queijos para terra.
-Silêncio! -Talvez se recorde.
-Mandou-me entregá-los em sua casa. -Canalha insolente!
Mas lembro-me muito bem. Não vi a minha mulher nesse dia.
Contramestre, estique-o no cordame até à noite!
-Sim, senhor. -Vento a estibordo, capitão!
Já para os estais das tábuas de abatimento!
Leva isso.
Mr. Christian, se os tratantes valem algo, que nos levem até ao vento.
Barcos!
-Remem, homens! Remem! -Mexam-se. Vá!
Força, Burkitt. Remem!
Mr. Byam, aumente o ritmo!
Remem! Remem!
-Mr. Hayward, acelere! -Mr. Byam, use a corda!
-Força, homens, remem! -Vá, mais depressa.
Remem!
Estamos quase lá! Esforcem-se!
Muito bem, Muspratt. Remem, homens!
Já temos vento!
Conseguimos! Bom trabalho!
Posso chamá-los? Fizeram o trabalho deles.
Quer que os arme cavaleiros? Icem os barcos.
-Sim, senhor. -Muito bem! Muito bem!
Saímos da calmaria, por fim, senhor.
Disse para esticar o mentiroso. Por que não o fez?
Sim, senhor.
Anda, McCoy.
Não há nada mais forte do que o brandy.
Um dia, atirei uma garrafa borda fora, vazia, na costa de Madagáscar.
Três anos depois, apanhei-a num rio de Portugal.
Tinha voltado à vinha, para encher.
Teria dado um belo historiador.
Tem um enorme desdém aos factos.
Não os desdenho, senhor, sou-lhes indiferente.
Água. Água.
Queijo, Mr. Christian?
Não, obrigado.
-Mr. Byam? -Não, obrigado.
-Mr. Fryer? -Não, obrigado.
Talvez o médico queira queijo.
Não, obrigado. Faz-me mal às entranhas.
Tanto quanto me lembro, Mr. Christian, costuma gostar de queijo.
Esta noite não, senhor.
Creio que está do lado dos homens.
Se me permite, creio que foi injusto.
-lnjusto? -Era só um pouco de queijo.
Injusto? Ou seja, diz que fui eu que menti.
-Não disse isso, senhor. -Insinuou.
Não duvido que o Maggs tenha usado os queijos sem seu conhecimento...
...mas não entendo a forma como tratou o homem que cumpriu a ordem.
O Maggs é meu escrivão. Não deve ser questionado.
Nem você me deve questionar!
Quero um pedido de desculpas.
Não tenho mais nada a dizer.
Então, jante o que arranjar!
-Mr. Bligh. -Byam.
Meus senhores.
Ele insinuou-o, não acha, Mr. Byam?
Também dispenso a sua companhia!
Obrigado, senhor.
Estão todos contra mim, oficiais e homens.
Não comem queijo?!
Pois hei-de fazer com que comam erva!
Tenho tanta fome que se a minha mãe me tocasse
dava-lhe uma dentada na mão.
Haver peixe há, mas brinca com o engodo.
Sabes...
Se eu puder provar o que suspeito, eu...
Deixa lá. Estou tão fraco que ando calmo.
Muspratt, Burkitt, vejam, o jantar.
Quê?
Mas...
Mr. Christian! Olhe para isto, senhor.
Jantar para seis homens. 1 kg e 800, dizem.
Se isto tem mais de 900 gramas, como um azorrague.
-E nem é porco. É cavalo. -Esfolámo-nos para ter esta brisa.
-Para morrer à fome! -Menos carne, menos doenças.
Vento nas velas e fora do estômago.
Os oficiais estão no mesmo barco.
Não o Capitão Bligh. Está mais gordo, o porco.
Burkitt!
Mais uma palavra e ponho-te a ferros!
Sim, senhor.
Buckoes. Buckoes.
Ali têm o jantar.
-Thompson, traz o cabo e o gancho. -Está bem.
Estão a vê-lo? É grande!
-Toma, Burkitt. -Muito bem.
Temos de arranjar engodo. Os tubarões querem comer.
Temos de arranjar engodo.
-Arriscam isto por um jantar? -Sim.
-Estou disposto. -Sim.
Se o gancho não o matar, o porco mata-o.
Larga.
Lá vem ele. Lá vem ele.
-Apanhámo-lo! -Tragam-no para o convés.
-Calma. Devagar. Devagar. -Segurem-no.
Tu primeiro, Burkitt. Escolhe.
-Obrigado, amigos. -Bela pescaria.
Tenho direito a uma parte.
-Tubarão come tubarão? -Cuidado!
Dá-me uma posta, boa e grande, e nada direi!
Diga-lhe, maldito escrivão. Tome lá a sua posta!
À vontade, rapazes. Como está o nosso cacador de tubarões?
Todo cortado.
Ele recupera. O que são umas chicotadas?
Uns golpezitos, uns ais e depois veste-se a camisa.
-Toma. -Obrigado, senhor.
Agora, se tivesses perdido a perna, rapaz...
Deixei-a com um pirata espanhol ao largo de Trinidad.
Um toureiro cortou-ma.
Tão bêbado que me ia cortando a perna errada.
Calma aí!
Tu ficas bem.
Um pouco tatuado nas costas, mas é a moda certa para o Taiti, não é?
-Ei, violinista, toca-lhe algo. -Sim, senhor.
-Boa noite, rapazes. -Boa noite.
Ouça, Byam. Pode açoitá-los, matá-los à fome...
-...mas recuperam com um violino. -Música no mar...
Nunca pensei que fosse tão bela.
Oficial, pare já com esta pândega infernal!
-É pior que dois gatos à bulha! -Sim, senhor.
A velha caveira!
Não há melhor marinheiro, mas é uma cobra!
Não castiga por disciplina. Gosta que rastejem.
Gostava de lhe dar a provar do veneno dele.
Têm uma coisa em comum, o temperamento do diabo.
Ele pode dar largas ao dele...
...mas não sei se consigo reprimir o meu durante dois anos!
Acho que vai conseguir.
Aconteça o que acontecer, foi um prazer conhecê-lo.
Lembrar-me-ei disso, quando for almirante. Boa noite.
Boa noite.
-Mais chá, senhor? -Não. Sai.
Sim, senhor.
-Chamou-me? -Tenho um trabalho para si.
-Sente-se. Já comeu? -Já, obrigado, senhor.
Quero que assine a lista dos mantimentos da viagem.
Confirme e assine.
Devemos estar a chegar à ilha. Até agora, a viagem não foi má.
Ainda cá estão todos. Há só seis com escorbuto.
Cinco com escorbuto, um chicoteado.
Correcto, Mr. Christian. cinco com escorbuto, um chicoteado.
Continuamos de velas enfunadas.
Mr. Bligh, não posso assinar. Não temos estas quantidades.
Já confirmou barricas que nunca transportou.
-É verdade. -Todos o fazemos.
Com esta paga, só se fôssemos idiotas.
Quero ganhar o suficiente para sair da sarjeta.
Entendo, um direito de capitão. Regra geral, não me importaria.
Porque não neste caso?
Os outros capitães não matavam os homens à fome!
Não poupavam dinheiro comprando carne podre.
Nem batata-doce que adoeceria porcos!
Silêncio!
Não lhes chamavam ladrões, nem os acoitavam.
-Descarado! Assine! -Recuso-me...
...e não tem autoridade.
Não?! Eu mostro-lha! Mande todos para a popa! Para a popa!
Está bem, capitão.
Tripulação, atenção!
Mr. Christian, avance.
"Se um oficial ou outra pessoa...
...desobedecer a ordens...
...de oficiais superiores, tal pessoa...
...sendo condenada, sofrerá a morte,
ou qualquer outro castigo...
...decidido por um tribunal militar. "
Mr. Christian, assine este livro.
Mr. Bligh...
...a tripulação é testemunha de que assino por ordem sua.
Mas lembre-se de que exigirei um inquérito em lnglaterra.
Cão insubordinado!
-Retire o que disse. -Repito-o. É um cão insubordinado!
-Mr. Christian. -Terra à vista, senhor!
Colher!
Ali está ela, rapazes!
-Que é aquilo, Mr. Fryer? -O Taiti, meu idiota.
Então, vai pedir um inquérito?
Estamos longe de lnglaterra e o que pode acontecer
até lá chegarmos talvez o espante até a si.
Leite! É leite!
Capitão, aqui há vacas que põem ovos. Que terra!
Ajuda-me a levantar? Gostava de ver a ilha.
As ilhas são todas iguais.
Uma observação singularmente estúpida e não científica.
A ciência é uma coisa, e a experiência, outra.
-Quem vê uma ilha, viu todas. -Tretas!
Sou o primeiro a ir a terra. Para iniciar o dicionário.
Vou buscar os objectos. Vamos juntos.
Está bem.
-Conheco-o. -Quem é?
Um amigo do Capitão Cook, era eu mestre de cabotagem.
Hitihiti, chefe da ilha e sacerdote. Facam-no subir.
-Mr. Fryer, alinhe-os. -Em sentido!
Bligh.
-Bligh. -Hitihiti.
Sim. Sim.
-Bligh, tu mais gordo! -Bom, já lá vão 10 anos...
...desde que estivemos com o Capitão Cook.
-Perdão? -Onde Capitão Cook?
O Capitão Cook morreu.
-Moryi? -Sim, sim, moryi.
-Era bom homem. -Pois era.
Viva Rei Jorge.
O Rei Jorge?
Capitão Cook dizer Rei Jorge vir em próximo barco de lnglaterra.
Sua Majestade lamenta muito. Não pôde vir.
Perdão?
O meu chapéu.
Capitão Cook dizer se Rei Jorge não vir, ele mandar chapéu.
Sim, sim! Claro, o chapéu!
Mr. Maggs, traga-me o chapéu...
-O chapéu de bicos, idiota! -Sim, senhor.
O chapéu vem já.
Precisamos de 1.000 plantas de fruta-pão.
-Fruta-pão? Uru. -Correcto, uru. Uru.
-Tudo o que temos é vosso. -Obrigado, obrigado.
Teremos de ficar cá vários meses.
Vamos recolher provisões...
-Podem levar tudo. -Não seja tolo.
-Precisa de prendas para fazer amigos. -Não precisar, meu amigo.
-Eu Hitihiti, tu meu tayo. -Tayo?
-O chefe nomeou-o amigo dele. -Na minha língua, amigo do peito.
Tu viver em casa, minha casa.
Tayo. A palavra mais bela de qualquer língua.
-Será a primeira do dicionário. -O chapéu.
Obrigado.
Com os cumprimentos do Rei Jorge lll da Grã-Bretanha.
-Byam, vir a terra comigo. -Senhor?
Autorizo. Mas apresente-se a bordo todas as noites.
-Byam viver com a minha família. -Não.
-Não posso ter favoritos a bordo. -Bligh, tu ser chefe deste barco...
...mas eu ser chefe da ilha. Byam vir comigo. Sim?
Talvez seja melhor. Autorizo.
Mr. Morrison, chame a tripulação à popa.
Sim, senhor. Todos à popa.
Bom, chegámos. Por fim, o Taiti.
Inglaterra, Cabo Horn, África, Nova Zelândia,
Terra de Van Diemen e os grandes Mares do Sul.
Fiz 27 mil milhas com o Bounty...
...e acham que chegaram a uma ilha paradisíaca,
uma taverna tropical cheia de festas, canções e sono.
Enganam-se! Estão aqui para trabalhar.
Encham o barco de fruta-pão. Preparem-no para o mar.
Poderão ir a terra se e quando vos dispensar.
Se abusarem, responder-me-ão.
O vosso trabalho terminará quando ancorarmos no Porto de Portsmouth.
Mr. Fryer, oriente tudo em terra.
Muito bem, senhor.
Mr. Christian, ficará a bordo a supervisionar a restauração do barco.
Infelizmente, não terá licença para ir a terra, no Taiti.
É tudo.
Que lugar!
Quando jantamos?
A sua língua não é nada inglesa. Significa o que diz.
Tem aqui três páginas de palavras que significam "olhar".
-Muitas formas de olhar. -Pois.
Uma para o olhar abatido, para o olhar de esguelha,
para o convidativo, para o consentimento.
Uma linguagem de olhares.
Byam, tu pensar muito.
Um dia, tua cabeça rachar.
Não, não, Tehani. Já te disse. Gosto das flores numa tigela.
Desaparece. Estou ocupado.
Que chamar àquele olhar, Byam?
O olhar de uma bela moca que ficará feliz,
quando nós, invasores, partirmos.
Já agora, como dizem dinheiro?
Dinheiro? O que ser dinheiro?
Eu explico. Que escolheria? O xelim ou o prego?
Não, Hitihiti. Com um xelim pode comprar 20 pregos.
-Onde? -Em Inglaterra.
Em lnglaterra, é preciso ter dinheiro para a comida.
Em lnglaterra, não há fruta em árvores?
-Nem peixe no mar? -Sim. Muito.
Sem dinheiro, não há comida?
-Exacto. -Eu fico aqui.
Byam, ó de bordo!
Parece o Christian.
-Impossível. -Talvez possível.
Hitihiti, conseguiu-lhe a licença!
Byam!
Fletcher!
Viva, Robinson Crusoé.
Já não esperava vê-lo cá. O Hitihiti nem pestanejou.
Quando subiu a bordo com aquele chapéu, nada valeu a Mr. Bligh.
Christian. Christian. Tenente.
Obrigado pelo seu pedido.
O Mar é bom, mas a terra também. Fique à vontade.
É bom pisar terra. Tenho andado irrequieto.
-Já sabe falar taitiano? -Como um nativo.
Grande malandra!
Se me riscas isto de novo, dou-te no estibordo, ouviste?
-Sim. -Sim?
-Não sabia que falavas inglês. -Sim.
-Deves achar-me um idiota. -Sim.
-Ela fala ou não inglês? -Fala. Uma palavra: sim.
Mr. Byam, o seu dicionário taitiano.
Senhora.
É a neta de Hitihiti.
-Que disse ela? -Que deve ser rei, na sua terra.
O quê?
Se o rei a visse...
...como eu a vejo agora, perdoava-lhe o erro.
-Digo-lhe isso? -Não. Agradeça só.
Byam...
...o teu amigo é sensato. Olha e entende.
Tu usas palavras e não entendes nada.
Hoje não há trabalho. Vamos todos nadar.
Venha, Fletcher. Vai ver uma ilha inesquecível.
-Nem imagina o que... -Byam.
Querem ir connosco, se não se importa.
-Importar-me? -Achei que não.
Christian?
Não são incríveis? Não sabia que havia tal povo no mundo.
Simples e generosos, mas, ao mesmo tempo, nobres.
Que disse?
Nada.
Desculpe.
Estava a pensar...
...que contraste com o barco.
A Tehani desafiou-me!
-Ai... -Que foi?
Ele vem do barco.
Ordens do Capitão Bligh.
Tem de se apresentar já a bordo.
Ai, tenho? Byam, sei qual é o jogo dele!
Retira-me a licença para me levar a desobedecer. Faco-lhe a vontade!
Não vou, nem que me enforquem! Diga-lhe que me recuso!
Que disse ela?
O homem vai dizer ao Capitão que não o encontrou.
Obrigado. Desculpa ter perdido a calma.
Ela diz que foi magnífico, como uma tempestade no mar.
-Obrigado pela simpatia. -Volta?
-Depende de si e do capitão. -Vai voltar.
Byam, foi um belo dia!
Adeus, Maimiti.
-Adeus. -Adeus, Fletcher.
-Bom dia, senhor. -Bom dia, Mr. Stewart.
Mr. Bligh pede que se apresente, assim que subir a bordo.
Obrigado, Mr. Stewart.
-Cheguei. -Deixa-me aliviado.
Ia mandar agora um grupo armado à sua procura.
-Deu-me licenca. -Bela figura, como oficial do rei!
Se pudesse provar àquele nativo que é um mentiroso, prendiam-no!
Antes do fim da viagem, saberá quem manda aqui!
Mr. Bligh, ainda me lembro do marujo morto que chicoteou em Portsmouth.
Bateu no capitão dele.
Gostaria que eu lhe batesse.
-Não o farei. -É esperto, Mr. Christian.
1.000 plantas, senhor. As melhores da ilha!
Louvarei o seu trabalho a Sir Joseph Banks.
Obrigado. Há uma dificuldade e muito grave.
Estas plantas requerem mais água do que podemos transportar.
Não podemos deixá-las morrer.
E não deixaremos.
Vou levá-las para as Índias Ocidentais...
...todas elas em boas condicões.
Cortarei a água a toda a tripulação.
Bom dia!
Bebo à sua saúde em Portsmouth!
-Deixa isso aí. -É meu. Foi uma prenda.
Ordens do capitão. Larga isso e segue!
Licença no paraíso, trabalho no lnferno.
-O que tens aí? -Roupa de Segunda.
Um animal. O nome dele é Roupa de Segunda.
Mr. Maggs, leve essa roupa para a mesa do capitão.
Mas, senhor!
Mexe-te!
-Despachem-se! -Magoou-te?
Não, mas um dia tiro-lhe a cana.
Cuidado.
Sim.
Não sobe a bordo, Hitihiti?
Já me despedi do Bligh.
E enviei uma prenda ao Rei Jorge.
-Então, é adeus. -Sim.
Byam, tayo.
-Foste feliz aqui? -Muito feliz, Hitihiti.
Byam, não tenho filho.
Fica aqui. Sê o meu filho.
Tenho de voltar para lnglaterra.
Nunca mais regresso.
Byam...
-...pensa em nós, de vez em quando. -Hitihiti.
Roger! Chegue aqui, por favor!
-Veja. -Grandes como groselhas!
Explique-lhe. São inestimáveis, não posso...
Diz que são para a sua mãe.
Agradeça-lhe, Roger.
Diga-lhe que, após esta viagem, hei-de voltar.
-Não posso. -Falo a sério, Roger.
Mas é um sonho, Fletcher. Esta ilha não existe para nós.
Só o barco existe. Vai levar-nos para casa.
Diga-lhe, Roger.
Obrigado, Roger.
Adeus, Maimiti.
Isso mesmo. Não chores, rapariga.
Amor?
Amor.
Adeus.
Trago desertores. Estavam no outro lado da ilha.
Muito bem, Mr. Young.
Deixaram-se apanhar vivos.
Vão arrepender-se. Já para baixo.
Não somos desertores.
Não nos deixou ir a terra, por causa da carga de fruta-pão.
-Queríamos ver a ilha... -Ponham-nos a ferros.
Prisioneiros, em fila!
Esquerda volver!
Marchar!
-O barco está pronto para zarpar? -Está.
-Velas de mezena e bujarronas. -Velas de mezena e bujarronas.
Todos para o convés!
Nem acredito que estamos num barco da marinha real.
O convés parece um terreiro! O paraíso fica à popa.
Hei-de vergar os homens da ilha nem que...
É verdade, Mr. Christian.
Foram roubados 1 0 cocos durante a sua ronda.
Correcto, Mr. Maggs?
-Contei-os eu. -Respondo pelos homens.
-Não os roubaram. -Pode responder por si?
Mr. Bligh, posso recordar a viagem?
Disse-se coisas duras. A volta podia ser diferente.
Devolva os 10 cocos.
-Julga que os roubei? -Sim, seu hipócrita.
Já roubou bens mais valiosos.
-Explique-se! -Pérolas, Mr. Christian.
-Pérolas? -Ouviu-me.
Felizmente, Mr. Maggs viu.
Viu a nativa dar-lhe duas pérolas.
Começo a compreender.
A nativa, como lhe chama, deu-me as pérolas.
-Não são da Coroa. -Os bens que dei aos nativos...
...são da Coroa. O que nos é dado pertence à Coroa!
Não sou o homem mais paciente do mundo. Dê-mas!
Não se esqueça, Mr. Bligh:
Propriedade da Coroa.
Sim, Mr. Christian.
Propriedade da Coroa.
Estão todos presentes?
-Todos, menos o médico. -O médico está doente.
-Doente? Bêbado! -Tivemos de o sangrar, hoje.
Não está bem. Mr. Morgan e Mr. Christian concordam.
Desça. Ele que se apresente já!
Está bem, senhor.
Thomas Burkitt, Matthew Thompson.
Tripulação, tirar chapéus.
Desculpe.
O Capitão Bligh...
Como se sente?
Já sou muito velho, rapaz...
-...e muito doente. -Eu disse-lhe que não pode ir.
Não, rapaz. Não arranje sarilhos por minha causa.
Agora, a ordem é de um aspirante.
Fica onde está.
Um bom rapaz.
Tenho de o ajudar.
Tomei a liberdade de lhe dizer para ficar na cama. Não pode subir.
Nenhuma relíquia bêbada impedirá a disciplina a bordo!
Repito: traga-o para cima, ou será preso e chicoteado.
O Byam não quer desobedecer. Não obrigue o velho.
Não pode andar.
-Desca e vá ver. -Julga que me pode dar ordens?!
Apresento-me, senhor.
Mr. Morrison, cumpra o dever. Quatro dúzias, creio.
Quatro dúzias, senhor.
Não se perde nada, Mr. Christian.
-Então? -Que esperava, Mr. Bligh?
O homem morreu.
Convoco todos como testemunhas!
-Matou-o! -Silêncio.
Podem destrocar.
O castigo fica adiado 24 horas.
Sim, senhor.
Ouviram-me, homens? Podem destrocar!
Ajudem. Levem-no para baixo.
Bêbado?
Sim, mas todos o adoravam.
O bem-estar dos homens a bordo...
...depende de coisas que parecem menores.
Gracas na altura certa.
Um copo de grogue.
Uma palavra gentil faz mais do que um azorrague.
E este barco ficará pior...
...se possível, com a morte dele.
Será a ilha de Defoe?
Os nativos são canibais,
mas é terra. Não veremos outra em meses.
É melhor ir descansar. Está aqui há horas.
Não. Está quase no meu turno.
-Boa noite. -Roger.
-Queria que me fizesse uma coisa. -Com prazer. O quê?
Nunca se sabe o que pode acontecer.
Se eu não regressar, gostaria que visitasse os meus pais.
Por que não havia de regressar?
Por quê?
Não suporto muito mais este diabo.
Um dia, esqueço-me e parto-lhe o pescoço!
Espere até regressar. O Almirantado faz isso por si.
Mas gostaria que visse os meus pais.
-Claro. Onde vivem? -Em Cumberland. Maincordare.
Já quase me esqueci de como é a casa.
Não a vejo há 1 0 anos.
Mas lembro-me de uma tapeçaria no salão...
...com barcos e ilhas.
Se calhar, fui para o mar por isso.
Não sei.
Gostaria que visse a minha casa.
Se algo acontecer, diga-lhes que me conheceu.
-Conte comigo. -Então, está combinado.
-Está a pé tarde. -Faz calor, lá em baixo.
Não notei. Um marinheiro a sério dorme num forno ou no gelo. Desça.
Sim, senhor.
A sua ronda, Mr. Christian.
E eu tenho de contar os cocos.
Mr. Christian?
O tubarão segue-nos desde que o médico morreu. Espera o enterro.
-Pode dar-me um mosquete? -Fica de vigia.
-Vou buscar as chaves. -Dois mosquetes.
Gostava de matar o tubarão do barco. É agora ou nunca.
Estamos a postos. E os oficiais e homens que não alinharem...
-Bom, ou nós, ou eles! -Cala essa matraca!
Desanda!
Quem está aí?
Ajude-nos.
-Que barulho é este? -Água, amigo.
Água?
-Para desertores? -Ele deixou cair o cabo.
Espero que deixes cair o teu.
Quando sair daqui, aperto-lhe a goela até que a língua salte!
A língua? Vou fazer com que te lembres daquela posta de tubarão!
Canalha! Desande!
Lamento, rapaz.
Estás bem?
Obrigado, Mr. Christian.
É melhor tratar do Thompson.
Carniceiro assassino!
Estou farto deste sangue todo!
Não é o dono da vida e da morte, num tombadilho acima dos anjos!
Quintal!
Estou farto de sangue! De costas e rostos ensanguentados!
Deu a última ordem! Seremos homens, nem que nos enforquem!
Prontos para tudo? Soltem-nos!
-Vai tomar o barco? -Motim?
Sim, motim! Apreendam o baú das armas.
Já estávamos à espera!
Não! Não me batas!
Levem-no!
Contramestre!
Não, não me magoes! Não me magoes!
Acordem! Vistam-se e não percam tempo.
-Que foi? -Que aconteceu?
-Fomos atacados? -Tomámos o barco.
E o Bligh está preso.
Motim?
Amarrem-no ao tubo.
Mr. Morrison! Mr. Coleman!
Cale-se ou calo-o!
Desista desta loucura, ou matam-nos.
Não corre perigo.
Que lhe fazemos?
-Alvejem-no! -Eu degolo-o!
Vês isto, carniceiro? As minhas quatro dúzias. Eu dou-te 400.
-Vais saber como é! -Acoitem-no!
Patife. Acoitava-nos. Fazia-nos comer erva.
Mandril puritano!
Para trás! Todos para trás!
Chega de chicotadas. Por isso, o motim.
Temos uma palavra a dizer! Que fará com ele?
Vou metê-lo num bote.
Leva comida e água, cutelos e bússola.
Podem escolher. Vão com ele ou ficam comigo!
Não. Digo para o degolarmos e atirarmo-lo aos tubarões!
E eu digo para obedeceres!
Baixa o bote!
Sim, senhor.
Fica aí, Thompson.
Depressa, abelhinhas.
Que pena! As arvorezinhas são todas perfeitas.
-Não se esquecem de as regar? -Não se preocupe. Regamo-las.
Nós tratamos das suas plantas, Morgan!
Pode ficar a bordo connosco, sem alinhar.
Não, obrigado.
Pronto. É a sua vez, Mr. Bligh.
Mr. Christian, dou-lhe uma última hipótese.
Eu arrisco-me com a lei. Você arrisque-se com o mar.
Mas está a tomar o meu barco! O meu barco!
O seu barco? O barco do rei, e não está apto para o comandar.
Já para o barco!
Estamos prontos, Churchill. Ajuda aqui.
McCoy! McCoy!
Dois jaquetas curtas. Leais ao Capitão Bligh?
-Bem feito. -Lá para cima, rapazes.
A sério!
Esqueceu-se de nós. Chame o bote.
Não há mais espaço. Têm de ficar.
-Queremos ir! -Não nos amotinámos!
Já disse que não há espaço! Levem-nos para baixo!
Mantenham-nos sob mira!
Dêem-lhes de beber!
Deixar-me à deriva a 3.500 milhas de um porto de escala!
Está a mandar-me para a perdição, não é?
Pois engana-se, Christian!
Levarei este barco para lnglaterra, se tiver de ser!
Viverei para vos ver a todos...
...enforcados no mais alto lais de verga da frota britânica!
Lais de verga? Eu dou-te o lais de verga!
Burkitt!
Não os deixe. Morrerão à fome ou afogados.
-Problema do Bligh. -O Morgan, o Purcell...
Acha que eu quero isto?
-Chame-os. -Não.
-Chame-os! -Não!
Têm passado o lnferno. Foi de mais.
-Então também vou. -Não há lugar.
Então, peço-vos.
Em nome do rei, voltem ao trabalho.
Cocorocó!
Dê-me essa arma! Dê-ma!
Levem-no para baixo.
Vamos virar o barco.
-Que rota? -Oés-noroeste, Taiti.
O Taiti, homens!
O Taiti! O Taiti!
Ei, Thompson! Aqui vai a água delas!
Sente-se, Roger.
Há outros cinco homens a bordo...
...que recusaram participar no motim.
Concordaram não tentar recuperar o barco.
Pode ter a sua liberdade, nas mesmas condicões.
Só preciso da sua palavra.
Dou-lha.
Mas, se puder, fujo.
Compreendo.
Então, posso ir?
Sim, pode ir.
Roger...
...desculpe ter-lhe batido.
Isso não doeu.
O que dói é nunca mais podermos voltar a ser amigos.
Siga na rota, oés-noroeste.
Oés-noroeste.
Vai para a ilha mais perto, suponho.
Não. Seria a morte certa. Nestas partes, só há canibais.
Temos de nos afastar deles.
Pelos meus cálculos, o primeiro grande porto é Timor...
...nas llhas Orientais Holandesas, a 3.500 milhas.
Então, é escusado.
De forma alguma.
Temos tela, corda, uma caixa de ferramentas. Colocaremos velas.
É impossível. Alagaremos, na primeira tempestade.
Usaremos as mãos, se tiver de ser.
Ele levar-nos-á a bom porto, se trabalharmos!
Perdão, senhor, mas a comida e a água.
Não dão para 10 dias.
Para chegarmos vivos a Timor, têm de durar 20, 40, 50 dias.
É o mar contra nós.
Mr. Bligh, agradecíamos que pedisse a bênção de Deus para a viagem.
É o que vou fazer, Mr. Fryer.
Deus, sabeis do que precisamos. Ajudai-nos a agir como homens,
nos desafios e perigos que nos esperam.
Despejem!
Despejem mais depressa!
Mais depressa! Despejem!
27º Dia Latitude 13º 32'S. Longitude 35º 19'W
Ventos contrários - pescámos constantemente...
...sem êxito. A ração de pão novamente cortada
Outro pedaço, Mr. Maggs.
Obrigado.
Obrigado, rapaz.
Estamos todos servidos?
Todos, senhor.
Agora, para vosso próprio bem, comam e bebam devagar.
Quanto tempo nos falta, senhor?
Não te preocupes com isso, rapaz.
Pensa até onde chegámos.
Voltaremos a ver Portsmouth?
Voltaremos a ver Portsmouth...
...e veremos o Christian enforcado num lais de verga...
...juntamente com todos piratas.
39º Dia Latitude 10º 13'S. Longitude 5º 31'W.
Pão e água cortados abaixo do necessário...
...à sobrevivência. Há dias que andam a tentar matar...
...aves marinhas com remos, em vão
Não se mexam.
Mr. Fryer, tome o leme.
Afasta-te! Apanhei-o eu!
Rapazes! Dêem-me a ave!
Partilhem-na em doses iguais.
O sangue para os doentes.
Levante-o, Mr. Maggs. Norton, traz-me uma taça.
Isto alimenta-o, Mr. Morgan.
Não, obrigado, senhor.
Dê-o aos jovens.
Precisam mais.
Sim, Mr. Morgan, mas eu é que sou as ordens.
45º Dia Latitude 9º 51'S Longitude 15º 31'W
Fiz este diário de bordo 3.600 milhas - não há sinal de Timor -
não há comida - nem água - só nos resta rezar a...
...Deus para que nos salve.
Timor, ali à frente.
Timor!
Levantem-se. Levantem-se.
Vencemos o próprio mar.
Desejo um bom Natal ao Menino Roger.
Obrigada.
-Boa noite. -Boa noite.
-Boa noite, senhora. -Boa noite, senhora.
Perdão. Deseja mais alguma coisa?
-Mais nada, Burrows. -Obrigado.
Natal?
Sim, Natal.
Paz na Terra, boa-vontade aos...
Anda.
Feliz Natal para si, Mrs. Christian.
Obrigado, rapazes.
Feliz Natal para todos.
-lgualmente. -Feliz Natal.
Não querem... ?
-Roger! -Feliz Natal, Fletcher.
Obrigado, rapaz. Esperei um ano por isto.
Entre. Vale a pena festejar este dia.
Perdão, senhor.
Trouxe um pouco do Natal à menina.
Obrigado.
Mas dá-lho tu.
Entra. Entrem todos.
-Obrigado. -Sim, senhor.
O meu filho era assim quando parti.
Tem agora três anos.
Vá, rapazes. Vamos beber um trago.
Obrigado, senhor.
Não é uma bebé linda?
Sirvam-se!
Obrigado.
Era do médico, Roger.
Alegrar-se-ia se o bebêssemos, sobretudo neste dia.
Amigo. Bom, bom.
Hitihiti, beba.
Faz cabeca andar à roda.
Vá lá, Byrne, vem beber!
O Ellison? Ellison!
Anda!
O quê? Um barco?
-Talvez seja espanhol. -Não.
-É britânico. -Britânico?
Ouviste? Britânico!
-Britânico? -Vêm buscar-nos.
O vento não está de feicão.
Ficará fora do recife até de manhã.
Juntem as famílias e os pertences! Já para o Bounty!
Estão todos a bordo?
O Burkitt e o Muspratt fugiram.
ldiotas! Serão levados e enforcados. Vai para o barco.
Para onde nos leva?
O Pacífico está cheio de ilhas desconhecidas.
Instalar-nos-emos numa para sempre.
Tenho mulher e filho em lnglaterra. Tenho de voltar.
Voltar? Sabes o que significa? Um lais de verga.
Devo correr esse risco.
Mas nunca o culparei.
Obrigado, rapaz. E eu entendo.
Boa sorte.
Chegou a hora da despedida, jovem.
Nunca mais voltaremos a encontrar-nos.
-Mas lembrar-me-ei sempre. -Também eu, Fletcher.
Quando regressar a lnglaterra,
ouvirá um clamor público contra mim.
Doravante, motim escrever-se-á com o meu nome.
Lamento isso...
...mas não a tomada do barco. Quando penso no Bligh...
Voltaria a fazê-lo.
Se eu regressar a lnglaterra, conto a verdade ao seu pai.
Obrigado.
-Fico mais feliz assim. -Fletcher.
O que o espera no desconhecido?
Outra ilha.
Ninguém, na ilha, pensou em dormir nessa noite.
Acenderam-se fogueiras para aguardar a chegada do navio inglês...
-Espera. Volto já. -Despacha-te, Byam!
Quando passar o promontório, orientamo-lo para cá.
Calma, Tehani. Volto daqui a duas horas.
Tehani sabe.
O navio passará cá meses, até zarpar.
Mas zarpará.
Byam, aspirante da marinha. Tehani sabe.
Tehani, és minha mulher, para sempre.
Mrs. Roger Byam.
Minha mulher querida.
Ali está ele, e não temos nada a temer.
Não alinhámos no motim. Vamos para lnglaterra.
Gracas a Deus! Gracas a Deus!
Vamos voltar. É bom, não é?
Muito bom. Chamo-me Roger Byam. Este é Mr. Stewart.
Somos aspirantes do Bounty.
Tragam cá esses homens!
Capitão Bligh, graças a Deus está vivo.
Deram-me um barco e uma vela, não?
O Fletcher Christian?
Zarpou ontem, quando o seu navio foi avistado.
-Para onde? -Não sei.
-Não sabe, Stewart? -Também não sei.
Mentem, os dois. Sargento, ponha-os a ferros.
-Por quê? -Motim.
Não participámos.
O tribunal militar decidirá isso.
-Somos leais. -O tribunal militar decidirá!
Apresentámo-nos! Não fomos com o Christian.
Quando ele tomou o barco, ficaram com ele,
e terão de responder por isso. É melhor dizerem para onde foi!
-Não sabemos. -Ficam no porão...
...até saberem. Sargento, leve-os!
Após prender todos os marujos da ilha...
...o Capitão Bligh partiu atrás de Fletcher Christian.
Conduziu a fragata, Pandora...
...pelos traiçoeiros recifes dos grandes Mares do Sul.
Pela marca, 12! Fundo rochoso!
-Para sotavento. -Sotavento.
-Com firmeza! -Sim, senhor.
Marca 12!
-Algum barco à vista, aí na gávea? -Nenhum.
-E aí em cima? -Nada.
Pela marca, 12! Recifes à nossa frente!
Mr. Byam, não entendo por que nos pôs cá em baixo, a ferros.
O senhor, Mr. Stewart, Mclntosh, Coleman, Byrne e eu...
...não nos amotinámos.
E eu não lho disse já, repetidamente?
Os homens dele apanharam-me e ao Muspratt, ou não estaríamos vivos.
Recifes ali à frente!
Em sentido, aí em baixo.
Já decidiram contar para onde foi o Christian?
Pela marca, 12! Recifes lá à frente!
Estou à espera!
Pois podem apodrecer aqui.
Creio que é a minha ronda, Mr. Christian.
Está bem, Mr. Young.
-Estupor pagão! -Basta!
Desculpe.
Mr. Christian, quando vamos para terra?
Estamos fartos disto. Ninguém aguenta...
...estar para sempre num navio fantasma.
Afastei-me das rotas conhecidas. Quando for seguro, procuro a ilha.
Até lá, terão de confiar em mim.
Profundo. 11! Fundo rochoso!
Imploro que desista da busca.
O Bounty deve estar perdido. Abriram-se sulcos no navio.
As bombas trabalham dia e noite.
-Ainda estamos à tona. -Só graças a Deus, nestes recifes.
-Afaste-o um ponto. -Sim, senhor.
Recordo-lhe que este é um navio do rei.
Mr. Edwards, tenciono levar o Fletcher Christian.
Se não for enforcado, os navios reais não estarão a salvo.
O motim e a pirataria governarão a frota.
-Vamos perder o navio. -Paciência!
Enquanto pisar um convés, procurarei o homem.
Catorze!
Para estibordo!
O Bligh é um lobo-do-mar.
Há tantas rochas que nem um peixe passaria...
-...sem arrancar as escamas. -Pela marca, oito!
Oito bracas! Ou atracamos antes da noite,
ou seremos repasto de tubarões.
Pela marca, dois!
Vagalhões.
Virar a sotavento!
Que se passa?
-Para bombordo! -Certo!
Ice-os!
As portas!
Capitão Bligh!
Tire-nos daqui! Afogamo-nos!
Puxem-nas!
Capitão! Tire-nos daqui!
Poupa a voz, homem!
Olhe pelo barco à ré!
Capitão Bligh, tire-nos daqui!
-Liberte os homens! -Sim, senhor! Vamos!
Despacha-te, soldado!
-Primeiro bote a postos. -Leve-os.
Siga para a costa da Austrália. Os presos vão comigo.
-Deus vos acompanhe. -E a vós.
Despachem-se, aí em baixo!
Obrigado. Salvou-nos.
Mr. Byam, não vos perdia nem por uma nau capitânia. Entre no barco!
O julgamento dura há muito?
Há uma semana. O veredicto está para breve.
Calma, filha.
Não me deixam vê-lo. Por que não me deixam vê-lo?
Se falássemos, saberia que acredito nele.
-Ele sabe isso, querida. -Mas é cruel. Cruel.
Não podem enforcá-lo!
O sinal. O julgamento abriu de novo.
No dia 15 de Setembro de 1792...
...por motim no barco de Sua Majestade, Bounty.
Chame Mr. Fryer.
Mr. Fryer.
Jura por Deus que o depoimento... ?
Além do chefe, viu algum dos presos que aqui estão...
...armados?
-Vi, milorde. -Informe-nos.
Os marinheiros Burkit e Muspratt tinham mosquetes.
O Ellison tinha uma baioneta.
Algum dos acusados tem perguntas para esta testemunha?
Sim, milorde.
Bom dia, Mr. Fryer.
Bom dia, rapaz.
Mr. Fryer, diz que eu tinha uma baioneta.
-Viu-me usá-la? -Não, rapaz.
-Responda ao tribunal. -Ele não usou a baioneta.
Apenas a acenou diante do nariz do Capitão Bligh...
...e chamou-lhe nomes.
Nomes? Que nomes lhe chamou?
Senhor, ele...
Chamou-lhe mandril puritano.
Tem mais perguntas para a testemunha?
Não, milorde.
É tudo.
Milorde, tenho perguntas para o Capitão Bligh.
Muito bem, Capitão Nelson.
-Chame o Capitão Bligh. -Capitão Bligh.
Capitão Bligh, no seu depoimento anterior,
não esclareceu um ponto importante:
Um motivo para o motim.
Sabe por que lhe tiraram o barco?
Não, senhor. Até ser detido na cabina, não suspeitei de nada.
Ocorreu algo na noite anterior,
que devia ter-me levado a suspeitar.
No convés, vi Fletcher Christian e Roger Byam...
...a conversar na amurada.
Ouvi Roger Byam dizer: "Pode contar comigo. "
E Christian disse: "Está combinado. "
Vi-os apertar as mãos.
Percebi mais tarde que estavam a planear o motim.
Não é verdade, Capitão Bligh.
Deixem-me explicar.
O prisioneiro pode interpelar a testemunha.
Capitão, não reproduziu toda a conversa com Christian.
Não o ouviu falar-me da casa em Cumberland?
Não.
Não o ouviu pedir-me que prometesse...
...que, se não regressasse, eu contaria aos pais por quê?
Não.
Juro por Deus e perante o tribunal,
que foi esse o teor da nossa conversa.
Nada teve a ver com o motim.
Capitão Bligh, à parte da conversa que ouviu,
a conduta anterior de Mr. Byam leva-o a considerá-lo culpado?
A conduta dele convence-me de que conspirou com Christian.
Eram amigos, antes do motim. Continuaram amigos depois.
O prisioneiro podia ter detido Christian.
Mas deixou-o escapar. Admitiu-o.
Sabia que eu estava preso na ilha, talvez por alguns anos.
Em desvantagem, desarmado.
Dei a minha palavra a Christian de que não me insurgiria.
Mr. Byam, se fosse leal quando Christian fugiu,
tê-lo-ia encontrado morto!
Não tenho mais perguntas.
Só posso repetir que não sou culpado de motim.
Se assim é, por que não se juntou ao capitão quando ele foi posto à deriva?
Estava no porão a planear um contra-ataque para recuperar o barco.
Com quem planeou o ataque?
Com o aspirante Stewart.
Milorde...
...o aspirante Stewart morreu no Pandora.
"O Senhor é meu pastor. Nada me faltará. "
O Senhor é meu pastor. Nada me faltará.
Não chegam a um veredicto?
Estou tão cansado de esperar que era capaz de pisar
um ninho de gatos selvagens, e nem sentir um arranhão.
Para onde estás a olhar?
Não é o Taiti. É só Portsmouth!
Ela podia vir até cá de barco.
Quem, a rainha?
Não, a minha mulher.
Desculpa, rapaz.
Por que não posso vê-la? A minha mulher, o meu filho...
...foi só por isso que voltei.
Sabia que me iam enforcar.
Mas tenho de os ver. Tenho de os ver!
Malditos capitães!
Quem fez a lei deles?! Não foi Deus. Assassinos!
Rapaz! Estamos todos no mesmo barco, Tom.
Também não me deixam ver a minha mãe.
Por que não nos ajudas, dominando-te?
Sim, senhor.
Roger Byam?
Siga-me, por favor.
-Sir Joseph. -Chegaram a um veredicto.
-Atenção à adaga. -A adaga?
A adaga estará sobre a mesa, diante de Lorde Hood.
Se estiver de través, foi ilibado.
Se a ponta estiver para si, foi condenado.
Deus o acompanhe.
Obrigado, senhor.
Prisioneiro e escolta, alto. À esquerda.
Tem algo a dizer, antes que a sentença...
...lhe seja lida?
Milorde, por muito que deseje viver, não temo morrer.
Desde que zarpei no Bounty há quatro anos,
vi como os homens podem ser submetidos a pior do que a morte.
Crueldade, para além do dever, para lá do necessário.
Capitão Bligh, contou a sua versão do motim.
Como conspiraram, tomaram o barco,
e o puseram à deriva.
Uma aventura da ciência para nada. Dois barcos perdidos.
Mas há outra história, Capitão Bligh,
a de 10 cocos e de dois queijos.
A de um homem que roubou os marinheiros, os amaldiçoou e açoitou.
Não para castigar, mas para os vergar.
Uma história de ganância e de tirania...
...e de raiva contra o que custou.
Um homem, milorde, não suportou tal tirania.
Foi por isso que o acossou. E que o odeia e aos amigos dele.
E é por isso que está frustrado.
Fletcher Christian continua livre.
Mas Christian também perdeu.
Deus sabe que se julgou mais duramente do que o podiam fazer.
Digo ao pai dele que ele era meu amigo.
Nunca houve melhor homem.
Não tento justificar o crime dele, o motim...
...mas condeno a tirania que o levou a isso.
Não falo só por mim, mas pelos homens que condenaram.
Falo em nome deles e no de Fletcher Christian, por todos os marinheiros.
Estes homens não pedem conforto. Nem segurança.
Se pudessem falar, diriam:
"Deixem-nos trabalhar de boa vontade.
Não como escravos, mas como ingleses livres. "
Só pedem a liberdade que lnglaterra espera para todos.
Se um homem entre vós acreditou... Um homem.
Podia comandar as frotas.
Poderia cruzar os mares por lnglaterra.
Se chamasse os homens ao dever, não açoitando-os,
mas elevando-lhes o coracão...
...os...
É tudo.
Roger Byam, aspirante.
Tendo ouvido o testemunho contra si e a sua própria defesa...
...condenamo-lo a sofrer a morte por enforcamento...
...a bordo de um dos navios de guerra e na altura...
...que os comissários do gabinete do Almirante...
...da Grã-Bretanha e lrlanda assinalarem.
Prisioneiro e escolta em fila.
Esquerda volver. Marcha rápida.
Está encerrada a sessão.
Milorde, posso felicitar o tribunal?
Capitão Bligh, a sua viagem de bote
foi o acto de navegação mais notável da história marítima.
Admiro a sua arte de navegação e coragem, mas...
Destacamento, em forma!
Obrigado.
Já os vi, graças a si e aos seus amigos.
A mulher está bem.
E o rapaz... mal o reconheci. Cresceu tanto.
Nem imagina, é a minha cara.
Fico contente, Tom.
Olhe. lgual ao que ela me deu no dia em que zarpámos para o Taiti.
Sabe, senhor, aquela partida parece-me um sonho.
Tão longínquo como as ilhas.
Lembro-me de como Mr. Christian me falou.
Animou-me.
Onde estará ele agora?
Daria tudo para saber.
Uma coisa é certa, levou o barco para lá dos mapas.
Será que encontrou a ilha dele?
-Que descobriu, senhor? -A vossa nova casa, rapazes.
Ei-la, a ilha de Pitcairn.
-Não há lugar para atracar. -Escolhi-a por isso.
Vou avançar com o Bounty, salvar o que puder e queimá-lo.
-Seríamos tolos se o queimássemos. -Seríamos se não o fizéssemos.
Uma verga à vista e nunca estaremos a salvo.
-Não podemos queimá-lo. -Não podemos voltar.
Não podes voltar.
Assim que chegarmos, é lá que ficamos.
Mas o barco é o último elo. Teremos uma morte solitária.
Basta-nos para viver. Há sol, terra e água.
Pode ser o lnferno ou o lar. Depende de nós.
Recordaremos isto e arrepender-nos-emos.
E recordaremos por que nos amotinámos.
Ali não recrutam à força, não te deixam à fome, nem te chicoteiam.
Não receamos uma vida nova!
Desde que a vivamos com decência e auto-respeito, podemos e devemos!
Por nós e pelos nossos filhos.
Quem é a favor de o queimar?
-Queimem-no de alto a baixo. -Sim.
Vamos levar as mulheres e crianças para terra,
e depois levamo-lo a ele!
Dá uma bela chama.
É de bom carvalho inglês.
A disciplina foi mantida.
Os rebeldes que confessaram foram punidos.
Mas viemos pedir pela vida de Roger Byam,
porque acreditamos que é inocente.
E há aqui mais em jogo, Majestade, do que a vida dele.
Não exageramos ao dizer que um novo entendimento...
...entre oficiais e homens surgiu na frota.
Ao pôr Byam ao serviço, Vossa Majestade poderá confirmá-lo.
E não só por hoje, mas por todos os tempos vindouros.
Em resposta ao fervoroso apelo de Sir Joseph Banks...
...e de Lorde Hood, Almirante do Mar...
...e Presidente do Tribunal Militar que julgou Roger Byam...
Estão todos a bordo?
-O último bote já chegou. -Preparar para zarpar.
Muito bem, senhor.
-Está tudo a postos. -Óptimo.
-Aspirante Byam. -Fica com o mastro de mezena, Byam.
-É um prazer tê-lo connosco. -Obrigado, senhor.
-Posso, Byam? -Claro.
Vamos para o Mediterrâneo. Varreremos os mares por Inglaterra.